Espelhos da Alma

Sentado ao lado da bancada do juiz, Mário fitava o promotor que lhe havia feito uma pergunta e esperava que ele respondesse. Seu semblante guardava o mesmo ar sem esperança e sem vida que lhe acompanha desde um ano atrás. Era como se o fio que o mantinha respirando houvesse sido cortado bruscamente. Ele perdeu o emprego, seus amigos por fim se afastaram e os poucos que restaram parecia que estavam num constante aguardo que ele voltasse a si. Sua esposa não havia ido embora fisicamente, mas ele a havia perdido do mesmo jeito, pois aquela mulher tão divertida e impetuosa havia desaparecido.

Olhando para o promotor notou que ele repetia a pergunta:

- Onde você estava na noite do crime Sr. Mário.

Onde ele estava? Estava onde sempre esteve, todas as noites, desde aquele dia. Estava procurando sua filha. Sabia que não havia jeito, ele a tinha visto, seu cérebro viu que ela tinha morrido. Mas ele simplesmente não conseguia admitir isso para si mesmo. E todas as noites, dia após dia, ele saía de casa e ia buscá-la para trazê-la de volta.

- Estava andando na Praça do Bom Jardim. – respondeu com o mesmo fio de voz que havia substituído sua expressão grave e forte.

- Estava sim. Todos nós sabemos que você estava lá. As câmeras de segurança mostraram você lá. Não há como negar.

Olhando confuso para o promotor, Mário pensou que nunca tinha tido a intenção de negar.

- Assim como as câmeras também mostraram você chegando perto do restaurante da praça. Só não conseguiram mostrar quando você sacou sua arma e friamente se aproximou do homem que estava fechando seu comércio depois de uma semana cheia e lhe deu um tiro certeiro na cabeça.

- Protesto meretíssimo. O colega está fazendo afirmações e não perguntas. Ele está simplesmente jogando suas conclusões no meu cliente, que ainda não foram provadas.

O juiz, olhando com uma expressão severa, fala serenamente:

- Por favor, promotor faça apenas perguntas ao réu.

- Perdão meretíssimo, - fala o promotor, olhando com desprezo para o advogado de defesa – estava apenas pensando alto, eu creio. Não acontecerá novamente.

 - Então Sr. Mário, o senhor viu o comerciante André fechando seu comércio naquela noite?

- Sim, eu vi. – responde Mário simplesmente.

- Mas infelizmente depois daquele momento ninguém nunca mais o viu com vida não é mesmo?

- Promotor Costa, por favor, não faça mais suposições. Não me obrigue a ter de retirá-lo da sala. Faça perguntas diretas. – fala novamente o juiz.

Mário se lembra daquela noite a cerca de quatro meses. Quando saiu, sua mulher implorou que ele trouxesse Camila de volta. Era tarde e os dias estavam muito perigosos para ela andar sozinha por aí. Então como todas as noites ele saiu e como todas as noites, voltaria de mãos vazias e choraria nos braços da esposa:

- Eu cheguei tarde querida, – repetia noite após noite – ele já a tinha pego. Eu cheguei tarde.

Camila tinha dezessete anos e estava prestes a terminar o ensino médio. Sonhava com a faculdade de gastronomia que ia fazer. Secretamente tinha planos de fazer intercâmbio na França, mas não tinha tido coragem de contar aos pais. Sua mãe descobriu certa vez ao ouvir por acaso uma conversa sua com uma amiga.

Depois de muito discutirem ela e o marido haviam decidido deixá-la ir, mas apenas quando completasse dezoito anos. Claro que Mário, sendo super-protetor como qualquer pai policial não iria apenas deixá-la ir morar com pessoas estranhas. Mas lá no país, morava um tio muito próximo e tão ciumento com as filhas quanto ele próprio. Sabia que seria seguro deixá-la ir.

Haviam combinado de lhe dar a notícia em seu aniversário de dezoito anos que ocorreria dentro de três semanas. Ela iria vibrar. Mas não pôde.

O Promotor ciente que já estava no limite da paciência do juiz, resolver fazer a última pergunta que seria decisiva naquele caso. Sabia que aquele policial havia matado o comerciante, as provas eram inegáveis embora, por um golpe do destino, as câmeras não o tivessem filmado no momento da ação. A próxima pergunta que faria seria sua última e seria decisiva. Se ele negasse poderia no ato seguinte trazer os peritos que lhe provariam sem sombras de dúvidas que estava mentindo e se falasse a verdade seria uma confissão, fazendo tudo terminar ali.

- Sr. Mário, tenho apenas mais uma pergunta a lhe fazer. O Sr. atirou no comerciante naquela noite? O senhor assassinou o Sr. André na noite do dia 25 de junho de 2009?

Olhando para o promotor, várias cenas lhe passaram pela cabeça, cenas de alguns minutos atrás vieram primeiro. Era seu advogado de defesa lhe orientando sobre o que responder. Ele havia falado que as provas eram circunstanciais, que apenas a confissão elucidaria o caso por completo. Então lhe propôs um acordo.

O advogado conhecia todo o histórico do crime, sabia dos motivos, sabia o quanto abalado Mário ficara. Disse que ele deveria confessar quando o promotor perguntasse que depois ele negociaria um abrandamento da pena pelas circunstâncias especiais que envolveram o crime.

Como naquele momento, as imagens das tais circunstâncias especiais vieram à mente de Mário.

Era uma noite de rotina. Ele estava de plantão e sua esposa havia ligado pedindo que ele fizesse uma ronda nas imediações da casa de uma amiga da Camila, pois ela tinha ido dormir lá. Era uma rotina deles. Exagero eles sabiam. Era uma espécie de segredo. Se ela ficasse sabendo, ficaria furiosa.

Passando lá viu sua filha e uma amiga saindo de casa. Tentou disfarçar, mas a filha lhe viu e acenou. Então ele percebeu que Camila sempre soube da rotina dos pais. Mandando um beijinho ela saiu rindo com a amiga. Foi a última vez que ele viu seu sorriso.

Já estava a umas duas quadras quando ouviu o som da batida. Na verdade, lembrando daquele momento, ele percebeu que seu coração sentiu antes que seus ouvidos pudessem ouvir os gritos e a freada brusca.

Dando uma guinada foi em direção ao local do acidente sem que ninguém precisasse lhe dizer onde tinha sido. Sem ninguém precisar chamá-lo. Quando chegou ao local, um vizinho ainda estava chamando a ambulância, mas ao se aproximar do carro que havia batido num poste sabia que era em vão.

Fumaça saía do motor do carro e de relance apenas percebeu que só havia uma pessoa dentro. A amiga de Camila chorava desesperada sendo amparada por uma senhora. Sem querer ver e ao mesmo tempo sem conseguir desviar os olhos da cena à sua frente foi se aproximando lentamente de um corpo sem vida estendido no meio do asfalto.

Naquele momento foi quando sua alma deve ter saído de seu corpo, por que por mais que aquela lembrança ainda estivesse viva na sua memória, simplesmente não conseguia absorver o que aquilo significava. Ali estava ela, sua menina, sua princesa, a pessoa por quem daria a vida sem sequer pensar em qualquer coisa. Sem vida, ensangüentada e machucada. Sua doce Camila.

Sua mente voltou então para o motorista do carro. Estava completamente bêbado. Não havia sofrido sequer um arranhão e discutia com seu parceiro dizendo que as meninas haviam surgido do nada, que ele não tinha culpa.

- Sim eu matei aquele homem. – responde Mário, por fim sabendo que nunca seria capaz de negar.

- Seu assassino desgraçado.

Como se levasse uma tapa na cara Mário levantou os olhos e viu uma mulher entre lágrimas que lhe trazia alguma coisa familiar. Rapidamente um jovem abraçou a mulher e a confortou baixinho lançando para o homem um olhar de fúria que ele também reconheceu.

Era a si mesmo que via ali. Seu desespero no rosto da mulher que ele percebeu ser a esposa de André, o assassino de sua filha. Nunca o imaginara como um ser humano. Para Mário, André era apenas um monstro sem família, sem vida alguma. Nada mais além do fato de ter matado sua filha.

E nos olhos do rapaz ele entendeu aquele sentimento. Agora o monstro era ele. Fora Mário que havia destruído uma família, dessa vez era Mário, o assassino, o monstro, a personificação do ódio e desprezo.

Ele não era diferente de André que inconseqüentemente bebeu, saiu e tirou a vida de sua filha. Agora era ele que sem medir as conseqüências havia tirado uma vida e destruído irremediavelmente a paz de um lar.